Narciso Aniquilado en su Reflejo

Jamás conocerás Weimar, ni la casa amarilla; porque eres piedra olvidada de Avebury. Jamás irás a Mallorca, donde resonaba una gota de agua. Jamás conocerás la belleza de Shibuya azul en la epifanía de su bullicio. En tus ojos momento de madrugada, vislumbrarás tu habitación. Y no harás nada, porque es el único lugar que conoces.

Y qué burda será la ensoñación, la cita soltada al aire: “Los lugares sagrados nos permiten vivir una historia de todos en primera persona”. Conocerás que eres nada, que el mundo no te recordará; porque a los lugares sagrados también nos aniquila el tiempo.

Ya no hay balcones cabalgados por sombras. Hay solaz y llanto oculto en ese fantasma del presente. Su intangible silueta busca ser coloreada nuevamente. ¿De dónde vendrán los escombros? Ni siquiera te has ido, tal vez jamás te irás. Es lo que somos. Tienes un único destino.

“Ven, ven, ven, aléjate, deshazte de ti”, todo se repetirá, como un ciclo sin fin. Al oírlo llorarás con inapagable augurio: se acrecienta tu soledad en un espiritual recoveco. Eres el eco de su polvo. Ya no puedes más, eres tu propio sueño de la infancia; ese que negaste contar a tus padres. Hay peso en tus pies, se arraigan hasta Mesopotamia y te dejan varado, cuando la civilización ha caído. 

¿Y quién carajos puede comprender cómo recordar un complejo muy complejo, que ha sido para ti una simple figura? Es capital, mausoleo, cúpula y una sensación esdrújula, siempre acentuada a la mitad de la palabra, varado en el camino. Y como no te mueves, te atropellarán. Que ganas de no dejar de existir.

¿Qué es Ítaca sino un destino inalcanzable? Ya nadie visita a Cristo en el Abismo. Cuanto más se anhela, más se transmuta en un pedazo de cuántica mal explicada, regodeada de su inflexible sentencia.

Caminarás, luego, con el tumor de tu espalda. Sí, caminarás. Pero sigues abandonado. Te mueves, cual vaivén hacia tierra firme. Ves la familia, la ropa, la infidelidad de Marta, de Gaspar y de los hijos. ¿Cuándo la casa se convirtió en una tienda? Fragmentando sus momentos. Va gimoteando una niñata, vendiendo sus tesoros. Ya no es ni hogar, ni templo; ayer se murió el padre y lo demolieron. Aqueste es un zapateo. Aquesta, sal inhalada por la lengua.

Ya no quieres. Yo tampoco.

Se deshicieron de ti: persona, monumento. Qué desgracia, qué alegría. Queda más y más espacio. Jamás conocerás otra vida, ni siquiera la tuya. ¡Cómo deseas ser alguien más, tener otra fachada! Sin embargo eres nula bendición, ausente milagro estructural. No reposas en el banquillo; apenas retozamos.

Te mataron, ya que no puedes albergar a nadie más. Hasta Narciso, frustrado, detesta su imagen. Eres de todos, de todo, pero nadie te reclama. De qué manera se osa usar de espejo a una almeja. El más verdadero reflejo es el Uno demolido. Eres, somos.

Apenas retozas, a veces arrastrándote, hasta que se deshacen de ti. Aunque te miren, jamás te restaurarán. Y verán en tu descascarillada pintura, las grietas de su rostro. Mundo ¿Acaso, le importas? ¡Y las historias son del mundo! Empero nunca mías, nunca tuyas. Jamás iré a Varsovia, porque la respuesta es que jamás habrás estado ahí. Cuando somos, nada nos convertimos. 

Soy nada, y quizás tú también lo seas.

Bartolano Diez Marina Alison Jezabell.

1. "Los lugares sagrados nos permiten vivir una historia de todos en primera persona", de Luis García Montero.